gosto de viver na desarrumação. de desorganizar tudo e reiventar utilidades. fazer das folhas soltas que trouxe da escola um novo cinzeiro descartável. da impressora imponente instalada em cima da secretária talvez o lugar ideal para despojar a tralha da noite anterior. e da cama que outrora foi para dormir, reinventa-se um novo armário para dossiers e roupa, livros e sapatos, um bandolim esquecido e de corda partida, um espaço novo para o meu canário...os cds amontoam-se pela casa toda. ou pelo carro. ou pelas casas dos outros. talvez pelos carros também. escrito no frigorifíco está o número de telemóvel de um "não sei quem és". talvez fosse uma chamada importante a fazer. talvez. talvez. talvez não também. os relógios acertaram outra vez, quando os senhores não sei quem cumpriram a tradição do "acerto horário de inverno". compreendi agora porque andei sempre atrasada. nunca os mudei. e que prazer não me falta chegar a casa mandar o sapato ao ar...partir o candeeiro e assim permanecer o mÊs inteiro. que não me importo pois então. e há coisas que eu não reparo mas sei. e sei entender a minha desarrumação. atrasada ou não...nunca faltei nem aos ensaios nem ao dia da grande actuação. estive sempre em cima do palco onde se representava a peça da minha vida. tem cd's soltos é verdade mas arrumados e aprumados no meu ouvido. e se para comandantes de divisas falho pela desarrumação....eu cá espero, paciente e impávida de charuto e copo na mão...pelas linhas de jornal nas manchetes de amanhã, fazendo a crítica à grande actuação da peça. são os críticos e as críticas que me acolhem no riso ou na lágrima de tudo isto não ser um reflexo de um leite fora de horas que já não é dado pela mamã. na pratica sem lirismo existe uma pilha de contas para pagar na caixa do correio, que não abre porque não tenho a chave. é a chamada para a responsabilidade que constantemente digo não. agora que acertei o relógio acordo e penso que aquele número pode ser o da chamada para a consciência. e então?

está tudo desarrumado.

gosto assim.